Quinta-feira é dia de acordar inspirada, ainda que a quarta não tenha sido lá grande coisa.

Quinta é dia de escrever, abrir bem os olhos, afinar os ouvidos, compreender se uma conversa ou um ruído são capazes de despertar um texto embrionário, camuflado em experiências remotas ou presentes, com potencial de crônica.

A rua sempre inspira, mesmo quando ainda não abri os olhos nem as janelas. Conversas de quem passa, freadas de automóveis, barulho do trânsito à distância que, com algum esforço, pode lembrar o mar. Um mar mecânico, é verdade.

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Um avião sobrevoa o centro da cidade, certeiro em sua rota cotidiana, e penso que vida de piloto é um vai e vem entre nuvens, o que não seria nada mal nesta quinta- feira.

Os barulhos sempre inspiram alguma coisa.

Lembram a infância quando vêm de uma escola aqui perto. Mas é do apartamento de cima que vem a ideia de que o mundo está sempre em construção ou reforma.

A vizinha fura paredes e o barulho oco todos os dias, nos últimos cinco anos, dá a impressão de que constrói um telhado, uma ponte ou, quem sabe, um viaduto.

Ouvidos afinados são úteis para discernir diferentes ruídos.

O entregador de encomendas na avenida Paraná abastece lojas e restaurantes. Sei quando ele chega no furgão, tira caixas que empilha na calçada, galões de água, cilindros de gás que têm um som metálico como um sino e que, num descuido, podem rolar até a esquina.

Barulhos urbanos são a certeza da vida correndo por aí, como sangue nas veias da cidade, onde cães e pessoas passeiam todas as manhãs.

A gente se acostuma com tudo.

Mas confesso que gosto mesmo do mutismo das avencas, do silêncio das samambaias que rego religiosamente, quando termino a crônica.

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