Ou­tro dia es­tá­va­mos eu e ­mais um com­pa­dre bom de pro­sa bar­ba­ri­da­de – em­bo­ra um ca­di­nho men­ti­ro­so – jo­gan­do con­ver­sa fo­ra. Pa­po vem, pa­po vai, o as­sun­to des­cam­bou pa­ra o la­do da pes­ca­ria, com o com­pa­dre con­tan­do proe­zas das maio­res. Só fal­tou ele di­zer que já pes­cou uma ba­leia no la­go Iga­pó de Lon­dri­na. ­Pois bem, en­tre as mui­tas his­tó­rias, ele con­tou que já pes­cou um dou­ra­do de 22 qui­los no Rio Ti­ba­gi. Im­pos­sí­vel não é. Daí co­me­ça­mos a la­men­tar pe­lo fa­to des­se rio, em bre­ve, abri­gar hi­dre­lé­tri­cas. Lo­go, es­tá­va­mos fa­lan­do da ri­que­za do Pa­ra­ná, Es­ta­do ser­vi­do de gran­des ­rios, ter­ra boa e gen­te tra­ba­lha­do­ra.
  Po­rém, há uma ou­tra ri­que­za no nos­so Es­ta­do, a cul­tu­ral e fol­cló­ri­ca. Bas­ta co­lo­car­mos o pé na es­tra­da pa­ra es­cu­tar­mos coi­sas pra lá de in­te­res­san­tes. Re­cen­te­men­te, es­ti­ve na cen­te­ná­ria To­ma­zi­na, no Nor­te Pio­nei­ro, re­gião que foi por­ta de en­tra­da pa­ra a co­lo­ni­za­ção de to­do o ‘‘­Nortão’’ pa­ra­naen­se. ­Olha só, lá em To­ma­zi­na tem gen­te que evi­ta de to­das as ma­nei­ras co­me­ter qual­quer pe­ca­do por me­do de uma co­bra gi­gan­tes­ca que es­tá ador­me­ci­da em­bai­xo da ci­da­de.
  O cau­so é ­mais ou me­nos as­sim: no fi­nal­zi­nho do sé­cu­lo 19, quan­do o mu­ni­cí­pio co­me­çou a ser co­lo­ni­za­do, ­duas mo­ças en­gra­vi­da­ram. Am­bas não ti­nham ma­ri­do e de­vi­do aos cos­tu­mes mo­rais ri­go­ro­sos da épo­ca, es­con­de­ram a gra­vi­dez. Quan­do as crian­ças nas­ce­ram, as ­duas ti­ve­ram a mes­ma ­idéia: aban­do­nar os be­bês no rio das Cin­zas, que mar­geia a ci­da­de.
  Uma das mu­lhe­res jo­gou o fi­lho num pon­to de cor­re­dei­ras, um pou­co pra ci­ma de on­de es­tá a Pa­ró­quia Nos­sa Se­nho­ra Apa­re­ci­da. A ou­tra, pôs seu fi­lho em um pon­to de re­man­so das ­águas, que o pes­soal cha­ma de ‘‘­prainha’’, pra bai­xo um pou­co da igre­ja. Acon­te­ce que per­to da tal prai­nha tem um re­de­moi­nho. En­tão, o se­gun­do be­bê, em vez de des­cer o Cin­zas, su­biu, in­do se en­con­trar com o ou­tro be­bê que des­cia o rio.
  Re­za a len­da que quan­do as crian­ças se en­con­tra­ram nas ­águas, jun­ta­ram-se trans­for­man­do em uma enor­me ser­pen­te. Lo­go em se­gui­da, a co­bro­na se en­fiou em­bai­xo da igre­ja e ador­me­ceu. Tem gen­te que mor­reu ju­ran­do que viu a ce­na da co­bra enor­me ca­van­do a ter­ra e se aco­mo­dan­do sob a pa­ró­quia. Ou­tros, ain­da vi­vos, di­zem que as ra­cha­du­ras nas pa­re­des da igre­ja se de­vem aos mo­vi­men­tos que a ser­pen­te às ve­zes faz.
  Tu­do in­di­ca que os pa­dres da­que­le tem­po em vez de aca­bar com o mi­to, pre­fe­ri­ram sus­ten­tá-lo, di­zen­do ao po­vo que, se os to­ma­zi­nen­ses pe­cas­sem a co­bra acor­da­ria e en­go­li­ria a ci­da­de. As­sim, a len­da ga­nhou for­ça e re­sis­te até ho­je. Cu­rio­so, né?
  Ah! An­tes de ter­mi­nar va­le di­zer que To­ma­zi­na me­re­ce uma vi­si­ta ca­so vo­cê ain­da não a co­nhe­ça. Lu­gar bo­ni­to, tran­qui­lo e cal­mo. E já fi­na­li­zan­do, di­ga uma coi­sa, com­pa­dre. E aí na sua que­rên­cia, tem al­gu­ma len­da que cau­sa ar­re­pio até ho­je na tur­ma? Se ti­ver, con­te pra gen­te.

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