Apai­xo­na­da, po­rém tí­mi­da; de fa­mí­lia ­cheia dos re­ca­tos, Ja­cin­ta sa­bia o quan­to se­ria di­fí­cil apro­xi­mar-se de Olí­vio, o úni­co sol­tei­ro dos Zag­go. Jo­vem, mas de há­bi­tos ‘‘tão ­antigos’’, co­mo a pró­pria Ja­cin­ta cos­tu­ma­va de­fi­nir o ra­pa­gão.
  – Ele pre­fe­re jo­gar bo­cha, com os ­tios, es­se ban­do de ita­lia­nos na­ri­gu­dos, a par­ti­ci­par da ale­gria de um cam­po de fu­te­bol com jo­vens de sua ida­de. Des­se jei­to, quan­do con­se­gui­rei me apro­xi­mar de­le?
  Até que pas­sou a la­men­tar e co­brar de si pró­pria: ‘‘Meu San­ge­na­ro! Co­mo fui me apai­xo­nar por um xu­cro que, ­além de tu­do não sai da bar­ra da ­saia da mãe. Mas é tão bo­ni­to.’’
  A mãe cor­ri­ge: – Vo­cê tam­bém não faz o cer­to. De co­me­ço, vo­cê pe­de pa­ra o san­to er­ra­do; San­ge­na­ro cui­da de ou­tro de­par­ta­men­to. O san­to ca­sa­men­tei­ro ­aqui no Bra­sil é San­to An­tô­nio, San­to An­tô­nio de Pá­dua. E, de­pois, não ve­jo na­da de er­ra­do fi­car per­to da mãe. Os ­teus ir­mãos fo­ram cria­dos as­sim e são gen­te cor­re­ta.
  Na ver­da­de, o pro­ble­ma do Olí­vio não era ape­nas a ti­mi­dez. A fa­mí­lia era or­gu­lho­sa. Cai­pi­ras, po­rém or­gu­lho­sos, é as­sim que os Zag­go ­eram. E fa­ziam ques­tão de exi­bir es­se or­gu­lho.
  Mas bem que ele ti­nha olha­res de so­bra pa­ra aque­la ita­lia­ni­nha de ­olhos ­azuis e bo­che­chas bem ro­sa­das. Só não de­mons­tra­va, por su­ges­tão da fa­mí­lia.

A por­tei­ra
  Co­mum em ro­man­ces ser­ta­ne­jo, tam­bém no ca­mi­nho des­ses jo­vens ti­nha uma por­tei­ra. E era lá que Ja­cin­ta se en­con­tra­va com as co­le­gas, aos sá­ba­dos, pa­ra com­bi­nar na ca­sa de ­quem iam es­tu­dar. Es­tu­dar? Coin­ci­den­te­men­te, tam­bém pas­sa­vam por aí os Zag­go, mon­tan­do lin­dos ca­va­los e sem­pre so­ber­bos, na­riz em­pi­na­do co­mo ­quem não de­pen­des­se de nin­guém na re­don­de­za.
  Olí­vio, na­que­le dia mon­ta­va uma bes­ta, a Rua­na. Gar­bo­sa. Ti­nha pra­ta na ce­la te­xa­na, pei­to­ral de ar­go­las bri­lhan­tes.
  To­do me­ti­do. Bem ao es­ti­lo, ‘‘­nóis tru­pi­ca ­mais num ­breca’’ , a bur­ra de Olí­vio se es­pan­ta com o vôo de uma co­dor­ni­nha de na­da que ­saía do ca­pin­zal. E não é que dis­pa­ra?! O pri­mei­ro a ­voar foi o cha­péu de fel­tro e ­abas lar­gas de Olí­vio.
  A es­ta al­tu­ra o or­gu­lho já era! Mui­to apa­vo­ra­do o ra­paz gri­tou: – Cer­que a mu­la, Ja­cin­ta! Cer­ca a mu­la des­gra­ça­da.
  Co­mo não deu tem­po de pu­xar a vír­gu­la, Ja­cin­ta pre­fe­riu ­achar que ele es­ta­va xin­gan­do a mu­la, por­que as­sim lhe con­vi­nha (aos ­seus ou­vi­dos, fra­se fi­ca­ria as­sim: Cer­que a des­gra­ça­da da mu­la!).
  Ja­cin­ta, des­ta vez, sou­be dis­far­çar pa­ra ti­rar pro­vei­to da si­tua­ção. Ao in­vés de con­so­lar o ra­paz – e de­to­nar seu or­gu­lho – Ja­cin­ta ­saiu com es­sa: ‘‘Nos­sa! ti­ve que me plan­tar na fren­te da mu­la! Com es­se ga­lo­pe ve­loz, ­achei que não que­ria nem me ­olhar. Que mu­la sa­cu­di­da! Dei­xa per­gun­tar: to­da vez que vo­cê man­da, ela obe­de­ce e cor­re tan­to as­sim? Pa­ra­béns!
  Es­ton­tea­do, e sem voz, Olí­vio, emi­tiu um ‘‘éée! ­pois ééé!’’ Qua­se inau­dí­vel.
  Uma coi­sa nin­guém con­se­guiu es­con­der: as cal­ças mo­lha­das e um chei­ro de uri­na, ­mais for­te que o chei­ro da mu­la.

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