Seu Be­ne­di­to, ca­tó­li­co fer­vo­ro­so, cos­tu­ma­va di­zer, quan­do a qua­res­ma che­ga­va, que ­pior do que pe­car é abu­sar. Pe­car, di­zia o ve­lho ca­ro­la, to­do mun­do pe­ca, ago­ra, abu­sar, de­sa­fiar as ­leis de ­Deus e da Igre­ja, des­de­nhar o con­se­lho dos ­mais ve­lhos, afron­tan­do cos­tu­mes, com­por­ta­men­tos e mi­tos dos an­te­pas­sa­dos, lem­bra­va o ve­lho ca­ro­la, é im­per­doá­vel e o cas­ti­go cos­tu­ma acon­te­cer ain­da ­aqui na ter­ra ‘‘só pra dei­xar de ser bes­ta, por­que só um bes­ta afron­ta ­Deus!’’
  Já a mi­nei­ra Ma­ria Lí­dia, quan­do via al­gum abu­so du­ran­te a Se­ma­na San­ta, gos­ta­va de lem­brar um fa­to es­tra­nho acon­te­ci­do lá em San­ta Ri­ta do Pas­sa Qua­tro, on­de nas­ceu, ca­so que nun­ca es­que­ceu, e que acon­te­ceu com um ca­sal, ele afi­lha­do do seu pai. De­sa­con­se­lha­do pe­lo pa­dri­nho - ‘‘É pe­ca­do, ­Deus ­castiga’’ – a não co­mer car­ne ver­me­lha na noi­te da Pai­xão, o afi­lha­do, me­ti­do a tro­va­dor, res­pon­deu com tro­va e tro­ça:
  ‘‘Is­so é coi­sa de gen­te da ro­ça, pa­dri­nho, ­qual é, va­mos co­mer pi­ca­nha e fi­lé e, po­des ­crer, na­da vai nos acon­te­cer, ­Deus não tem tem­po a per­der, tem ­mais o que fa­zer e não vai nos cas­ti­gar bem na ho­ra de co­mer! Re­la­xa pa­dri­nho, is­so é coi­sa do pas­sa­do, va­mos co­mer um as­sa­do, vo­cê é meu con­vi­da­do, ga­ran­to que não é pe­ca­do!’’
  Boa ou má foi a úl­ti­ma tro­va do tro­va­dor pa­pu­do: ele a mu­lher ama­nhe­ce­ram sem voz, com­ple­ta­men­te mu­dos. ‘‘A gen­te não sa­be se foi cas­ti­go de ­Deus, mas que foi mui­ta coin­ci­dên­cia ­foi’’, di­zia Ma­ria Lí­dia. Ou­tra coi­sa: se vo­cê não sa­bia, ir ao ci­ne­ma e chu­par sor­ve­te tam­bém não po­dia no dia da Pai­xão. Ago­ra, ve­ja só que cos­tu­me es­qui­si­to: co­mo era pe­ca­do ba­ter nas crian­ças ou dar um pi­to, os ­pais ano­ta­vam as ar­tes fei­tas du­ran­te a se­ma­na e, no Sá­ba­do da Ale­luia, o ar­tei­ro le­va­va uma sur­ra.
  Mas a qua­res­ma ti­nha ou­tras as­som­bra­ções. Mi­nei­ro de Ita­ju­bá, Ben­to e uns ami­gos vol­ta­vam da Pro­cis­são do Se­nhor Mor­to pa­ra o sí­tio on­de mo­ra­vam em As­sai quan­do, na noi­te en­lua­ra­da, vi­ram um bi­cho na es­tra­da. O ani­mal ti­nha a tra­sei­ra le­van­ta­da e a ca­be­ça bai­xa. Acos­tu­ma­do a ver o bi­cho em Mi­nas Ge­rais, Ben­to não dis­se aos de­mais: ‘‘É um lo­bi­so­mem!’’
  Com a ca­ra ­cheia de ca­cha­ça, ­eles fo­ram de en­con­tro ao bi­cho fa­zen­do ar­rua­ça, mas ‘‘co­mo lo­bi­so­mem nun­ca en­ca­ra a gen­te de fren­te, ele su­biu num bar­ran­co, su­bi­mos ­atrás pra ver se pe­ga­va, não te­ve con­di­ção, o bi­cho é rá­pi­do fei­to o cão, pu­lou de no­vo pra es­tra­da e se man­dou fa­zen­do um ba­ru­lhão – ­tloc, ­tloc, ­tloc – co­mo um ca­va­lo fer­ra­do an­dan­do no as­fal­to, é a ore­lha de­le que ba­te de tão gran­de que é.’’
  Co­mo Ben­to e ­seus ami­gos es­ta­vam ­mais pra lá do que pra cá, bê­ba­dos fei­to gam­bá, fi­ca a seu cri­té­rio acre­di­tar. Mas sá­ba­do que vem tem ­mais his­tó­rias, coi­sas de as­som­brar, ­leia a cha­ma­da aí abai­xo que é de ar­re­piar.

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