Esta ânsia de reter o tempo em palavras demonstra a enorme fragilidade do que sentes. É trivial esta dor, ingênua a tua espera. Que tens a temer? Com a mesma mão que comes, cavas teu nicho na pedra fria.

Mais um passo. Chegue mais perto do fim. Avance de olhos abertos até que o limiar se apresente. Quando vierem, diga-lhes isto: ''Venho de longe. Cruzei imensas distâncias. A história deve ter algum sentido, pois foram feitas tantas escolhas corretas quanto necessárias. Somente eu cheguei aqui para atravessar.'' Eles nada responderão. E lhe voltarão as costas. E não olharão para trás. Então saberás que esta é a hora. E não terás mais forças para desistir.

O Relojoeiro

O relojoeiro sabe que está perdendo a visão e paulatinamente dependerá de seus ouvidos para escutar os estalidos precisos dos mecanismos, se bem que já esteja ficando surdo. Mas como precisa alimentar sua mulher, e a si, e a seu canário; e já que seus filhos, por julgá-lo um homem atrasado, acabaram por esquecê-lo; só lhe resta como saída fingir. E esse fingimento, pueril e ineficaz, é a única esperança capaz de fazê-lo despertar pela manhã e lutar.

O Acadêmico

Sua obsessão: O saber. Media a demora em adquirir conhecimento pelas idas e vindas das faculdades. Aprendera lentamente a ler, a reler, a dominar o jargão, a dialética, a compulsar os volumes, internando-se cada vez na névoa alérgica de estantes repletas e anfiteatros em ruínas. Perquiriu todo o aparato toscamente delicado da consciência e do mundo fenomenal. Compreendeu complexíssimos sistemas filosóficos, históricos e sociais. Tornara-se, sem modéstia, o mais correto pensador da humanidade e, também, o seu mais impiedoso crítico. Tarde, subentendeu horrorizado, que ele próprio não passara de um prisioneiro condenado a gozar de lucidez tamanha - urdida de infinitos instantes de atenção absoluta. Então, na palma das mãos, caíram-lhes os cravos incendiados de seus olhos. Ele finalmente havia se tornado o senhor da vigília.

O Pusilânime

A uma certa militância de esquerda

A sensação balsâmica e beatífica dos atos de simpatia ou a represália do silêncio travestida em firmeza de caráter sempre revelam um quê de desprezo pela carne, um lastimável medo do humano, um desejo inconfesso de ser espancado, para quem sabe depois, reagir, apunhalando seu opositor pelas costas.

Old Pitman's Blues

Não és mais do que um vulto refletido na calçada enluarada. O eco dos teus saltos rasura o silêncio das ruas do inverno. Estrelas farpadas nos varais desfiam tua blusa de tristeza. O fog escapa da boca de um sax. Não sabes mais falar de amor.

Vultos da Noite

Quem se sentiu naquele limite extremo e prosseguiu pelas ruas escuras do pensamento, vila demolida, lua arrasando quarteirão. Vinha voltando, vomitando a biles negra da bebida, vertigem obsessiva, como uma floresta aberta a fogo ou um cinema destruído. O revólver da melancolia me assaltou, e, mirando um ponto distante no tempo, fez-me pensar sobre tudo o que na história poderia ter sido e que deixamos para trás, como uma roupa virada do avesso, sonho de um dia riscar a lataria do céu.

Bisbilhotário

Melhor causar inveja do que piedade

Quando cedemos à complacência, a vulgaridade chega a galope.

Jamais admitir a caricatura de nossas melhores intenções.

A polidez é um impermeabilizante.

Meu avô costumava dizer: ''Pare de ficar pensando na vida, porque se ela lembrar que você existe, você não terá mais sossego.''

O verdadeiro trabalho é ócio épico.

A museologia é uma ciência cleptomaníaca.

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