Eles vie­ram pa­ra Lon­dri­na em bus­ca de uma vi­da me­lhor, e im­pres­sio­na­dos com as his­tó­rias que se con­ta­vam so­bre a fer­ti­li­da­de da ter­ra ver­me­lha. Pas­sa­ram por di­fi­cul­da­des se­me­lhan­tes: fal­ta de ener­gia elé­tri­ca, de ­água en­ca­na­da e es­go­to, a la­ma, os pou­cos re­cur­sos. Tra­ba­lha­ram mui­to. Mas tam­bém fo­ram aos bai­les, quer­mes­ses, ti­ve­ram fi­lhos e vi­ram a ci­da­de pros­pe­rar.
  Re­su­mir a vi­da de ca­da pio­nei­ro de Lon­dri­na a es­se pe­que­no pa­rá­gra­fo, po­rém, é di­mi­nuir de­mais a exis­tên­cia e a im­por­tân­cia de ca­da um. E o do­cu­men­tá­rio ‘‘Nos ­olhos de ­quem ­v꒒ dei­xa is­so mui­to cla­ro. Em 30 mi­nu­tos, o fil­me in­ter­ca­la re­la­tos de oi­to mo­ra­do­res da Vi­la No­va, o pri­mei­ro bair­ro da ci­da­de, pa­ra mos­trar quan­ta vi­da se con­cen­tra nos de­ta­lhes que di­fe­ren­ciam uma his­tó­ria da ou­tra. O cur­ta-me­tra­gem res­ga­ta os pri­mór­dios da ci­da­de e do pró­prio bair­ro atra­vés das ex­pe­riên­cias pes­soais de ca­da en­tre­vis­ta­do, e aca­ba re­me­xen­do tam­bém na me­mó­ria do pró­prio es­pec­ta­dor, já que é im­pos­sí­vel não se iden­ti­fi­car com al­gu­mas ce­nas.
  Só por is­so ‘‘Nos ­olhos de ­quem ­v꒒ já se­ria um do­cu­men­to re­le­van­te. Mas ele é ­maior ain­da: o fil­me foi fei­to por alu­nos do co­lé­gio es­ta­dual Ni­lo Pe­ça­nha, den­tro do pro­je­to Ro­da Me­mó­ria. Cin­co jo­vens com ida­des en­tre 13 e 17 ­anos par­ti­ci­pa­ram de ­dois me­ses de ofi­ci­na com pes­qui­sa, en­tre­vis­ta, cap­ta­ção das ima­gens e pré-edi­ção das ­mais de 15 ho­ras de ma­te­rial.
  Apre­sen­ta­do na se­ma­na pas­sa­da pa­ra cer­ca de 30 pes­soas, en­tre alu­nos, pio­nei­ros e fa­mi­lia­res, o fil­me ar­ran­cou ri­sos e aplau­sos com os re­la­tos de Ân­ge­la Gar­cia, An­tô­nio Gou­veia, El­der Sen­ne, Eu­ni­ce Gon­go­ra, Fran­cis­co Gar­cia, Il­da Bran­da­li­ze, Ju­ve­nil Mar­con e Na­dir Noé – gen­te sim­ples, mas com vá­rias li­ções pa­ra dar.
  ‘‘Foi gos­to­so re­lem­brar e con­tar. Ape­sar das di­fi­cul­da­des, ti­ve uma in­fân­cia e ju­ven­tu­de mui­to ­boas, não pos­so me quei­xar. Na­que­la épo­ca não ti­nha tan­to pe­ri­go, vi­vía­mos com ­mais ­liberdade’’, com­pa­rou Il­da Bran­da­li­ze, 78 ­anos, mo­ra­do­ra do bair­ro des­de 1939. ‘‘Se as pes­soas não co­nhe­cem o pas­sa­do, não sa­bem por que exis­te o ­presente’’, re­fle­tiu.
  Ou­tra es­tre­la da noi­te, o ca­sal Ân­ge­la e Fran­cis­co Gar­cia, 85 ­anos, viu sua fa­mí­lia com­pa­re­cer em pe­so pa­ra as­sis­tir à exi­bi­ção. ‘‘Não es­pe­ra­va is­so, não. Con­ver­sa­mos até de­mais, não foi?’’, co­men­tou seu Fran­cis­co, vi­si­vel­men­te emo­cio­na­do, pa­ra em se­gui­da con­vi­dar a re­pór­ter pa­ra pas­sar em sua ca­sa qual­quer dia pa­ra ou­tra pro­sa.
  Ca­da en­tre­vis­ta­do ga­nhou uma có­pia do do­cu­men­tá­rio, jun­to com a cer­te­za de que sim, sua his­tó­ria me­re­ce ser eter­ni­za­da jun­to ao mo­sai­co que com­põe a his­tó­ria do bair­ro. E ­quem es­te­ve pre­sen­te sen­tiu que a sua pró­pria his­tó­ria tam­bém era im­por­tan­te.
  ‘‘An­ti­ga­men­te, pa­ra fa­zer um te­le­fo­ne­ma pa­ra fo­ra da ci­da­de ti­nha que ir a uma ca­bi­ne, pe­dir a li­ga­ção à te­le­fo­nis­ta e aguar­dar ho­ras. Às ve­zes nem con­se­guia. Ho­je, as pes­soas têm um mo­do de vi­ver com in­ter­net, ce­lu­lar, e ­acham que to­da vi­da foi as­sim. A gen­te tem que con­tar as his­tó­rias pa­ra que os jo­vens sai­bam co­mo a vi­da era di­fí­cil e va­lo­ri­zem o que têm ­hoje’’, de­fi­niu Car­los Gar­cia, 58 ­anos, fi­lho de Fran­cis­co e tam­bém ­cheio de his­tó­rias pa­ra con­tar: ele foi o pri­mei­ro po­li­cial a fa­zer um par­to den­tro de uma via­tu­ra em Lon­dri­na, e, bem, o res­to fi­ca pa­ra uma ou­tra ma­té­ria – ou fil­me, ­quem sa­be?

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