Al­guns ruí­dos dos edi­fí­cios são inex­pli­cá­veis. Pa­re­ce que al­gu­ma coi­sa se ar­ras­ta pe­los ca­nos. Pa­re­ce que al­gu­ma coi­sa ar­ra­nha as pa­re­des. Du­ran­te as ma­dru­ga­das, quan­do tu­do es­tá si­len­cio­so, é pos­sí­vel ou­vir ­sons pra lá de es­tra­nhos.
  O es­cri­tor ar­gen­ti­no Ju­lio Cor­tá­zar (1014 - 1984) des­co­briu a ori­gem des­ses ruí­dos. Vo­cê po­de não acre­di­tar, mas tu­do é cul­pa dos ur­sos. Em ca­da edi­fí­cio exis­te um ur­so cor­ren­do pe­los ca­nos e tu­bu­la­ções. Ge­ral­men­te pro­cu­ram não fa­zer ne­nhum ba­ru­lho, mas ra­ra­men­te con­se­guem.
  Es­sa des­co­ber­ta de Ju­lio Cor­tá­zar es­tá em ‘‘Dis­cur­so de ­Urso’’, um dos pou­cas ­obras es­cri­ta pa­ra crian­ças pe­lo es­cri­tor. Lan­ça­do pe­la edi­to­ra Re­cor­da com ilus­tra­ções de Emi­lio Ur­be­rua­ga, o li­vro é uma des­preo­cu­pa­da e di­ver­ti­da brin­ca­dei­ra so­bre os ruí­dos ur­ba­nos des­co­nhe­ci­dos.
  Nos apar­ta­men­tos, os ur­sos per­cor­rem to­do ti­po de tu­bu­la­ção. Na cor­re­ria pa­ra ci­ma e pa­ra bai­xo, dei­xam os ca­nos lim­pi­nhos por den­tro. De­pois ado­ram to­mar ba­nho na cai­xa ­d’água, fa­zen­do aque­le tí­pi­co ba­ru­lho.
  Nos ­dias em que es­tão mui­to ale­gres, os ur­sos des­li­zam ­suas ­unhas pe­las tu­bu­la­ções e gru­nhem nu­ma gran­de fes­ta. Ge­ral­men­te os mo­ra­do­res não apre­ciam ta­ma­nho ba­ru­lho, prin­ci­pal­men­te os ­mais ve­lhi­nhos, e fa­tal­men­te des­car­re­gam pro­tes­tos aos ze­la­do­res e re­cla­ma­ções aos vi­zi­nhos e sín­di­cos.
  Vo­cê po­de não acre­di­tar, mas Cor­tá­zar ju­ra que é ver­da­de. Sa­be aque­les ­dias em que vo­cê le­van­ta da ca­ma ain­da dor­min­do e ca­mi­nha até o ba­nhei­ro pa­ra la­var o ros­to? Sa­be aque­la ­água ge­la­da man­dan­do o so­no pa­ra o ra­lo? Sa­be aque­la sen­sa­ção de es­tar acor­dan­do? É lam­bi­da de ur­so. Ele apro­vei­ta sua so­no­lên­cia e co­lo­ca a lín­gua pa­ra fo­ra da tor­nei­ra. Brin­ca­dei­ra de ur­so.

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