Houve outro dia, outro dia, e mais outro. Frank era um ricaço em tempo e diversão. No quarto dela, contou-lhe as sardas na carne, os átomos da essência, assombrado com sua enorme variedade e com o corpo em que estavam inscritos. Depois disso, toda vez que via algo pintalgado, estremecia e tratava de dar um jeito de passar ao largo das pintas. As lantejoulas escuras espalhadas em tudo aquilo que ele gostava no mundo: as estrelas do firmamento e as luzes das cidade vistas de uma janela alta, o pontilhado das fotografias de jornal, as nódoas numa folha a rodopiar, o salpicos de lama no pára-brisa, as manchas de cinzas de cigarro no estofamento de um carro, gotículas de sangue no cepo do açougueiro, as malhas de espuma nas onda do mar. Cacos de vidro no cimento da calçada, pimenta-do-reino no prato do jantar, o ponteado das cidades nos mapas: para ele, tais coisas e sua namorada eram a prova de que estar no lugar certo era estar espalhado em toda parte.

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