A ­quem so­nha

Exis­te o mo­men­to de não se to­car na ter­nu­ra, pa­ra que ador­me­ça in­tac­ta co­mo a be­le­za a ser con­tem­pla­da. Exis­te o mo­men­to de não de­sa­tar a fan­ta­sia, pa­ra que os la­ços não se des­man­chem. Exis­te o mo­men­to de guar­dar si­lên­cio em ­meio aos dis­cur­sos, pa­ra que as re­ve­la­ções se aquie­tem co­mo sen­ti­dos que não re­que­rem tra­du­ção, mas se ex­pres­sam co­mo a ­veia no pul­so, vi­va e ocul­ta. Exis­te a ho­ra de acor­dar e a ho­ra de dor­mir, não nes­ta or­dem. Mas as ­duas coi­sas têm a mes­ma in­ten­si­da­de so­bre a ­qual des­li­za­mos, re­co­nhe­cen­do ­tons, nuan­ces, di­ver­si­da­des, opos­tos, su­per­fí­cies.
  Ho­je que­ro fa­lar e me ca­lo, pa­ra guar­dar a im­pres­são pro­fun­da da des­co­ber­ta in­di­zí­vel, des­tas que, por es­sên­cia e má­gi­ca, per­ten­cem ao rei­no do que ape­nas se sen­te. Ape­sar de to­das as lín­guas, lin­gua­gens, sin­ta­xes e ar­ti­cu­la­ções, exis­tem mo­men­tos de não se to­car na ter­nu­ra, não se fa­lar de ­amor, de ador­me­cer co­mo os to­los que des­co­nhe­cem pa­la­vras. Dei­xar que a sen­sa­ção se­ja a de um ar­re­pio, su­til de­mais pa­ra que per­ma­ne­ça nos po­ros.
  Exis­te a ho­ra de ex­pres­sar e a ho­ra de sen­tir, em­bo­ra as ­duas coi­sas se mis­tu­rem e o si­lên­cio às ve­zes di­ga tan­to quan­to a noi­te pro­li­xa de ruí­dos e es­tre­las. Vo­cê sa­be, exis­tem vo­zes que não se es­cu­tam, lu­zes que nem se ­veem.
  En­tão, ho­je que­ro ador­me­cer co­mo ­quem des­co­nhe­ce o ver­bo. O que eu ti­nha a di­zer foi bri­sa, a de­li­ca­de­za de uma can­ção sem ­ecos, des­tas que so­bem até as nu­vens e se dis­si­pam, car­re­gan­do o som e as ri­mas de um ins­tan­te úni­co. A is­to eu cha­mo ‘‘abs­tra­ção do ­afeto’’, que não se tra­duz nem se to­ca, em­bo­ra se ador­me­ça no abra­ço in­tan­gí­vel de um so­nho. O ­amor é um pás­sa­ro que pre­ci­sa ­voar en­tre as su­ti­le­zas.


Fla­gran­tes

  Gos­to de sen­tir a fe­li­ci­da­de má­xi­ma em tem­po mí­ni­mo. Gos­to de sen­tir o ven­to quan­do atra­ves­so a rua e mi­nha ­saia se le­van­ta co­mo se eu ti­ves­se ­asas. Bai­la­ri­na do aca­so, dan­ço na cal­ça­da, num pe­que­no es­pa­ço, num qua­dri­lá­te­ro, ou­vin­do a mú­si­ca do ven­to.
  Gos­to de bei­jos por­que as lín­guas se en­con­tram no ­átrio do de­se­jo, la­ba­re­da que nos con­so­me, coi­sas que não se di­zem, emo­ções que se ca­lam.
  Gos­to de sen­tir o per­fu­me das ár­vo­res, on­de flo­res no­tur­nas se pen­du­ram, co­mo es­tre­las bran­cas. Ou­tro dia, acre­di­tem, uma fo­lha ­caiu no meu de­co­te, an­dei as­sim ma­ra­vi­lha­da com aque­le pre­sen­te, a dá­di­va, o bro­che, an­dei co­mo uma Eva ves­per­ti­na, cru­zei a ci­da­de com a mi­nha fan­ta­sia.
  Gos­to da com­pa­nhia do aca­so e gos­to de pen­sar que os tem­pos não se re­pe­tem, os mo­men­tos não se re­pe­tem, a vi­da não se re­pe­te por­que sua di­nâ­mi­ca é má­gi­ca, acon­te­ce até mes­mo em se­gun­dos e, no en­tan­to, a me­mó­ria exis­te pe­la eter­ni­da­de, sub­ver­ten­do o iní­cio e o fim...
  Gos­to de me des­pir das fo­lhas e co­mer os fru­tos no tem­po em que são me da­dos. Ban­que­tes ins­tan­tâ­neos em que fla­gro a fe­li­ci­da­de num áti­mo, num lap­so, num voo com os deu­ses in­cons­tan­tes e, as­sim, me en­cho de fé...
Es­pe­lhos
  Se exis­te uma coi­sa de que gos­to são ­teus ­olhos. Dos ­quais bei­jo as pál­pe­bras pa­ra guar­dá-los co­mo ­duas amên­doas, à pro­va de fur­to ou de ciú­me.
  Se exis­te uma coi­sa de que gos­to são ­teus ­olhos. Dou­ra­dos na al­qui­mia do teu pen­sa­men­to e atra­vés dos ­quais al­can­ço pe­la pu­pi­la teu co­ra­ção, que pul­sa num la­bi­rin­to.
  Se exis­te uma coi­sa de que gos­to são ­teus ­olhos. Que ­riem an­tes da bo­ca, na ex­pec­ta­ti­va de al­gu­ma fe­li­ci­da­de, mas ne­les tam­bém bro­ta o cho­ro, co­mo um afluen­te.
  Se exis­te uma coi­sa de que gos­to são ­teus ­olhos. On­de me ve­jo co­mo num es­pe­lho em que me adi­vi­nhas, di­la­ta­da nas ca­rí­cias que se der­ra­mam na vi­são do so­nho.
  Só não sei se ne­les vou so­bre­vi­ver co­mo uma fo­to­gra­fia. Ou se­rei trans­for­ma­da num ca­lei­dos­có­pio, que gi­ra sem­pre à pro­cu­ra de um ân­gu­lo frag­men­ta­do e no­vo.

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