‘‘- Eu sou lou­co. Vo­cê é lou­ca.
- Co­mo sa­be que eu sou lou­ca? - per­gun­tou Ali­ce.

- De­ve ser - res­pon­deu o Ga­to - do con­trá­rio não es­ta­ria ­aqui.’’
  O diá­lo­go cria­do por Le­wis Car­rol em ‘‘Ali­ce no ­País das ­Maravilhas’’ ilus­tra o mun­do da me­ni­na que ­caiu num bu­ra­co e pas­sou a ter sur­pre­sas que não acon­te­ce­riam se ela ti­ves­se fi­ca­do na rea­li­da­de. Mui­tas ve­zes tam­bém sal­to pa­ra o ‘‘ou­tro ­lado’’ e, do meu jei­to, con­vi­vo com coe­lhos atra­sa­dos e rai­nhas que jo­gam brid­ge, en­quan­to es­cor­re­go no vá­cuo.
  Se não che­go a cres­cer ou di­mi­nuir de ta­ma­nho, as sur­pre­sas acon­te­cem de ou­tra for­ma, quan­do ve­jo a ore­lha trans­lú­ci­da do ga­to trans­for­mar-se num ma­pa de ­veias ver­me­lhas ou uma la­gar­ta vi­rar uma bor­bo­le­ta ­azul.
  As bor­bo­le­tas ­azuis me in­tri­gam des­de crian­ça, eu as via es­pe­ta­das em qua­dros co­mo ob­je­tos de­co­ra­ti­vos. Qua­se cho­ra­va, mas as ­asas me­tá­li­cas cap­tu­ra­vam meu ­olhar mes­mo pa­ra­li­sa­das. Caí num pro­fun­do en­can­ta­men­to quan­do vi uma de­las voan­do e fi­quei ex­ta­sia­da pa­ra sem­pre com o ­azul em mo­vi­men­to. En­tão, pas­sei a de­se­jar a ta­tua­gem de uma bor­bo­le­ta, pa­ra ter no cor­po a ima­gem do pri­mei­ro an­jo que vi.
  ­Mais tar­de ve­ria ou­tros an­jos, co­mo os pás­sa­ros que me vi­si­tam quan­do es­tou dis­traí­da, so­bre­voan­do a sa­la pa­ra ­sair pe­la ja­ne­la tão ra­pi­da­men­te quan­to apa­re­cem, bas­tan­do eu di­zer bai­xi­nho: ‘‘Sai lo­go, se­não o ga­to te pe­ga.’’
  Es­tes acon­te­ci­men­tos são ‘‘mi­nha vi­da de ­Alice’’, re­pre­sen­tam a rea­li­da­de pa­ra­le­la que en­xer­ga­mos quan­do abri­mos os ­olhos pa­ra coi­sas que acon­te­cem e só per­ce­be­mos quan­do vi­ra­mos as pá­gi­nas do nos­so li­vro in­ter­no, on­de as his­tó­rias do la­do de den­tro são cos­tu­ra­das com as his­tó­rias do la­do de fo­ra. Es­ta as­so­cia­ção de fic­ção e rea­li­da­de de­cer­to é um dos mo­to­res da es­cri­ta, que nos faz en­con­trar pa­la­vras pa­ra dar con­ta das ma­ra­vi­lhas que es­tão por aí, pa­ra se­rem co­lhi­das co­mo ma­çãs.
  No ca­mi­nho por on­de es­cor­re­ga­mos pa­ra tor­nar a vi­da fan­tás­ti­ca, às ve­zes en­con­tra­mos pes­soas que com­par­ti­lham do nos­so en­can­ta­men­to, são nos­sos Coe­lhos Atra­sa­dos ou os Ga­tos que ­Riem.
  Só não es­tra­nha o ‘‘aves­so da ­realidade’’ ­quem já ­caiu no vá­cuo que trans­for­ma si­tua­ções cor­ri­quei­ras em ma­ra­vi­lhas. As­sim, com meu des­lum­bra­men­to pe­la vi­da, às ve­zes re­sol­vo me en­fiar um pou­co ­mais no bu­ra­co, ain­da que não pos­sua a cha­ve do ta­ma­nho, ca­paz de me fa­zer ­sair e vol­tar das si­tua­ções de pe­ri­go. Há mui­ta coi­sa a fa­zer e, quan­do vol­to à to­na, te­nho mui­to a con­tar, ape­sar de nem tu­do ter ex­pli­ca­ção.
  Co­mo Ali­ce, ­acho que a ima­gi­na­ção é um bu­ra­co sem fun­do ou ‘‘a gen­te cai de um jei­to que ele pa­re­ce fun­do.’’ Es­te é um pon­to, as­sim co­mo ou­tros pon­tos, que nun­ca con­se­gui es­cla­re­cer. En­quan­to me au­sen­to, eu me ma­ra­vi­lho e tu te ma­ra­vi­lhas com to­dos os acon­te­ci­men­tos, nem que se­ja pa­ra lu­di­briar a rea­li­da­de. E as­si­no CE­LIA que, do aves­so, tam­bém po­de­ria ser ALI­CE.

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