Sem­pre gos­tei de an­dar no Cal­ça­dão de Lon­dri­na quan­do che­ga o ­frio. Pas­sa­re­la ur­ba­na on­de os ti­pos des­fi­lam ale­gres ou tris­tes, en­ve­lhe­ci­dos co­mo um jo­go de pa­ciên­cia, jo­vens co­mo a ni­nha­da da mi­nha ga­ta ­Flor is Bel­la, mul­ti­cul­tu­ral co­mo a gen­te des­ta ci­da­de.
  Do Cal­ça­dão guar­do a ima­gem de mui­tos in­ver­nos. Um céu trans­lú­ci­do por ci­ma, que a gen­te es­pia en­tre as fres­tas dos pré­dios, uma tra­ma in­dí­ge­na por bai­xo, no ta­pe­te de pe­tit-pa­vê que tem no­me fran­cês e de­sign kain­gang. Mul­ti­cul­tu­ral co­mo a mi­nha ga­ta ­Flor is Bel­la.
  Mas che­guei ­aqui ou­tro dia e sen­ti fal­ta de um pe­da­ço do pe­tit-pa­vê, por­que des­fi­ze­ram a tra­ma, o ta­pe­te con­tí­nuo per­deu cor e his­tó­ria. Ain­da que o no­vo ta­pe­te te­nha um es­pe­lho ­d’água, ele ja­mais irá re­fle­tir o que se pas­sou, por­que a tra­ma ti­nha me­mó­ria.
  No iní­cio era um bar­ro ver­me­lho que ga­nhou pa­ra­le­le­pí­de­dos, fa­zen­do per­cus­são com os pas­sos e as ro­das. De­pois ­veio o as­fal­to da mo­der­ni­da­de in­sur­gen­te e, um dia, al­guém res­ga­tou a poe­sia em pe­dra. A ve­lha ave­ni­da vi­rou Cal­ça­dão de pe­tit-pa­vê, nos­sa Co­pa­ca­ba­na sem mar, mas que da­va a im­pres­são de que a vi­da ur­ba­na po­de ser de­se­nha­da, pa­ra que não se­ja in­sí­pi­da e sem for­ma.
  Uma ci­da­de de­se­nha­da é mui­to ­mais bo­ni­ta, ­mais lú­di­ca, ca­lei­dos­có­pio que gi­ra­mos nos ­olhos, cien­tes de ­seus me­lho­res ân­gu­los. Pa­ra mim, o Cal­ça­dão de pe­tit-pa­vê era um des­tes ân­gu­los. Sem o char­me lí­qui­do da bei­ra do la­go, mas só­li­do co­mo a poe­sia em pe­dra, a poe­sia em pre­to e bran­co que sem­pre vía­mos do al­to, co­mo ta­pe­ça­ria.
  Sei que a subs­ti­tui­ção das pe­dras pe­lo no­vo cal­ça­men­to vem ­cheia de ar­gu­men­tos que se pre­ten­dem ló­gi­cos. Di­zem que o pe­tit-pa­vê é des­li­zan­te, não ofe­re­ce se­gu­ran­ça, que­bra os sal­tos e que as pe­dras se sol­tam. Ora se­nho­ras, des­çam do sal­to, mes­mo por­que não me ocor­re a lem­bran­ça de ne­nhum aci­den­te gra­ve ou que ul­tra­pas­se o ris­co da gen­te des­cer ­três de­graus em nos­sa pró­pria ca­sa. Na ci­da­de ­cheia de me­do, de ­ruas es­cu­ras e bu­ra­cos no ‘‘bom ­asfalto’’, im­pli­ca­ram com o pe­tit-pa­vê co­mo ­quem im­pli­ca com a poe­sia que res­ta na ci­da­de.
  Quan­do eu vol­tar ­aqui, o ta­pe­te cin­za do pa­ver já te­rá en­go­li­do os ves­tí­gios lú­di­cos da ve­lha tra­ma kain­gang. Tra­ma de ba­laios trans­pos­ta pa­ra as pe­dras num tra­ba­lho ar­tís­ti­co que dei­xou pa­ra a ci­da­de car­tões-pos­tais e fo­tos que guar­dam a me­mó­ria da nos­sa Co­pa­ca­ba­na sem ­praia, ago­ra en­go­li­da por uma res­sa­ca de ar­gu­men­tos.
  Ar­gu­men­tos a fa­vor da du­ra­bi­li­da­de e da se­gu­ran­ça que trans­for­mam a vi­da ur­ba­na nu­ma cha­ti­ce po­li­ti­ca­men­te cor­re­ta, nu­ma su­ces­são de ra­zões que a poe­sia e a his­tó­ria des­co­nhe­cem. ­Pior do que en­go­li­rem o pe­tit-pa­vê, foi te­rem en­go­li­do um pe­da­ço da nos­sa iden­ti­da­de. Por­que Lon­dri­na per­deu me­mó­ria, Lon­dri­na per­deu his­tó­ria, Lon­dri­na, se­nho­res, per­deu seu RG kain­gang

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