Já vi­rou cli­chê di­zer, ci­tan­do Fer­nan­do Pes­soa, que ‘‘to­das as car­tas de ­amor são ­ridículas’’. Ten­dem a ser um bo­ca­do cha­tas tam­bém. As mes­mas pro­mes­sas; as mes­mas re­cla­ma­ções; a mes­ma an­sie­da­de quan­do a res­pos­ta de­mo­ra a che­gar...
  Ve­mos tu­do is­so em ‘‘Pa­ra ­Sempre’’, se­le­ção de ‘‘50 Car­tas de ­Amor de To­dos os ­Tempos’’, fei­ta por Emer­son Tin pa­ra a edi­to­ra Glo­bo. Mas há coi­sas in­te­res­san­tes nes­ta co­le­tâ­nea. Por ve­zes, o tex­to trans­cri­to im­por­ta me­nos do que a re­le­vân­cia his­tó­ri­ca de seu au­tor.
  ‘‘A nos­sa se­pa­ra­ção me pa­re­ce mui­to ­mais lon­ga do que a úl­ti­ma, ape­sar de es­tar­mos lon­ge um do ou­tro há ape­nas 15 ­dias. ­Acho que a sua de­li­ca­de­za e a in­ten­si­da­de do meu ­amor são a ra­zão des­se meu sen­ti­men­to...’’ Pa­la­vras ba­nais, sem dú­vi­da, mas que ga­nham ou­tro pe­so quan­do se lê que fo­ram es­cri­tas por Hen­ri­que 8º a An­na Bo­le­na, al­guns ­anos an­tes de o mo­nar­ca de­ci­dir de­ca­pi­tá-la.
  Bee­tho­ven, Vol­tai­re, Grams­ci, Cho­pin e Rui Bar­bo­sa par­ti­ci­pam des­ta edi­ção. É cu­rio­so ver ro­man­tis­mo em ­quem me­nos se ima­gi­na, e pu­ra ob­je­ti­vi­da­de nos ro­mân­ti­cos ­mais ra­di­cais. Cho­pin, de ­quem se es­pe­ra­ria mui­to mel nas car­tas a Geor­ge ­Sand, é apres­sa­do, no­ti­cio­so e se­co. Fer­nan­do Pes­soa, ape­sar (ou por cau­sa) de ­seus ver­sos con­tra car­tas de ­amor, é o ­mais ri­dí­cu­lo de to­dos.
  Ca­so ra­ro de coe­rên­cia en­tre vi­da li­te­rá­ria e vi­da amo­ro­sa, Ma­cha­do de As­sis es­cre­ve uma car­ta de ­amor no­tá­vel pe­la pre­ci­são vo­ca­bu­lar e ana­lí­ti­ca.
  As me­lho­res car­tas são aque­las em que o au­tor não se es­que­ce dos de­ve­res li­te­rá­rios. A in­gle­sa Ka­the­ri­ne Mans­field é um exem­plo a ser se­gui­do por qual­quer pes­soa que quei­ra es­cre­ver uma car­ta de ­amor. Não fa­ça de­cla­ra­ções idio­tas. Des­cre­va, ape­nas, o que vo­cê vê nos mo­dos, nas rou­pas, no cor­po da pes­soa ama­da. A pai­xão irá co­lo­rir ­suas fra­ses ­mais ob­je­ti­vas.
  Eis o que ela es­cre­ve ao ma­ri­do, em 1917: ‘‘Não es­tou fa­lan­do de pai­xão. Não, é de ou­tra coi­sa que me tor­na tão pre­cio­so ca­da cen­tí­me­tro de seu cor­po -­seus om­bros le­ves, sua pe­le se­do­sa e quen­te, ­suas ore­lhas ­frias [...]. Vo­cê tem uma ver­ru­ga bem sob aque­le os­si­nho que sal­ta pa­ra fo­ra abai­xo do ­pescoço’’.
  To­do o res­to, co­mo di­zia Ver­lai­ne, ‘‘é ­literatura’’. Pe­na que ha­ja tan­ta ‘‘­literatura’’ - me­ra fa­la­ção amo­ro­sa- na maio­ria das car­tas se­le­cio­na­das ­aqui.

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