Dentro do avião, quinze minutos pareciam uma hora. Espiava o altímetro (aparelho que mede a altura) do instrutor, e parecia que nunca chegaria aos 12 mil pés. Eram 5 mil, 6 mil, 7 mil, 8 mil e nada dos 12 mil. Antes da primeira bateria de saltos a conversa com os demais dentro do avião coletivo distraía e aliviava a tensão.
Não sentia medo, mais estranheza. Talvez, por ser uma sensação diferente na vida. Antes de saltar todos ficam de joelhos, pois o teto do monomotor é baixo. ''Agora você vai pagar todos seus pecados'', gritou alguém no fundo. Quando chego na porta, um colega bate na minha mão e se joga. Penso em desistir. Mudo de ideia na sequência, outra vez. ''Vou ter que saltar''.
O mais difícil foi passar pela porta do avião. Quando caía, mesmo de olhos fechados por alguns segundos, sentia o impacto da pressão atmosférica pela primeira vez daquela maneira no meu corpo. Quando não dava mais para desistir, me senti um pouquinho mais corajoso.
Os 'curtos' cinquenta segundos da queda livre pareciam uma eternidade no meu relógio biológico. Quando escutei o 'flapt' do paraquedas me dei conta do silêncio que imperava. Sentia um pouco de falta de ar, mas passou quando o velame aberto reduzia a velocidade. Só depois percebi que até poucos segundos caía a uma velocidade superior a 200 km/h.
''Olha para cima''. Escutei e olhei. ''É um pedaço de pano'', disse o paraquedista Fábio Pelayo que controlava o salto duplo. ''Nossa. É verdade'', pensei. Enquanto descia parecia que o mundo cabia na palma da mão. O controle do velame lembra o guidão de uma bicicleta ou moto, quando você tenta dar direção na queda livre. Também observava o colorido dos demais paraquedas abertos em meio a tanto céu e chão.
Quando cheguei em terra firme entendi o que é a tal da adrenalina. Mal conseguia parar em pé. A sensação era a mesma de tomar um choque, uma descarga elétrica. O paraquedista que me conduziu perguntou como tinha sido o salto. Só me veio uma palavra a mente. ''Sensacional''. (R.O.)

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