Imagem ilustrativa da imagem <br>O soldado da ressurreição
| Foto: Shutterstock

Após muitas horas de batalha, os bombeiros conseguiram dominar o fogo na catedral. Exausto, ainda dentro da nave, o soldado lançou os olhos para o altar. Naquele momento, viu o que não esperava ver: a cruz e imagem da Mãe com o Filho, intactas. Tirou o capacete, ajoelhou-se e rezou.


Dois mil anos antes, um outro soldado guardava o túmulo do judeu que se dizia rei. Nas primeiras horas da manhã de domingo, ele também viu o que não esperava ver: o mesmo homem — aquele que havia sido flagelado, coroado de espinhos, trespassado pelos cravos e posto no madeiro — levantar-se dentro da escuridão. Tirou o capacete, ajoelhou-se e rezou.


Este soldado, o do ano 33 e o do ano 2019, é você, sou eu, somos todos nós. Durante a vida inteira, lutamos contra um incêndio que devora nossa alma; as chamas lançam suas línguas de flagelo sobre tudo que acham pela frente, pelos flancos, para cima e para baixo, como se estivessem dentro de um bosque e o bosque fosse uma imensa lareira atiçada por um fantasma. O fogo não conhece limites para sua gula, não possui piedade ou comedimento, tudo que deseja é tudo que faz, e assim o carvalho se transforma em carvão, oito séculos em oitenta anos, em oitenta minutos, em oitenta segundos.


Da mesma forma, guardamos o túmulo para que nada escape do nosso controle, para que a vida continue sendo essa mornidão de prazer, segurança e previsibilidade. Fechamos a porta com uma pesada rocha, certos de que nada poderá abalar nossa jornada — e, no entanto, o impossível acontece.


Existe isso, esse fenômeno, esse paradoxo, essa tempestade permanente sobre a vida. Existe esse milagre no mundo cuja principal qualidade é ser maior que o mundo. Existe esse ato oculto em todos as fatias do tempo, dos segundos aos milênios. Existe essa partícula atômica que contém o universo. Existe esse fogo que purga todos os fogos, essa água que lava todas as águas, essa terra que encobre todas as terras, esse ar que sopra todos os ares. Existe uma coisa chamada ressurreição.


Amigo leitor, não sei a qual casta você pertence. Não sei se você é um brâmane do espírito, um schatrya do poder, um vaixá da matéria, um shudra do serviço ou mesmo um pária como eu. Mas de uma coisa eu tenho certeza: você é um soldado da ressurreição. Você, assim como eu, está lutando contra o incêndio da morte, movido pela insana esperança de que encontrará a eternidade. E graças a essa loucura, a essa comovente capacidade de acreditar no impossível, meu amigo, nós seremos recompensados. Ah, seremos.


Feliz Páscoa do Nosso Senhor.

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