Moro no centro da cidade, no coração pulsante de um edifício, no qual a vida se verticaliza, tendo com a última paisagem um mar de horizontalidade azulada, no qual a urbanidade se dilui no espaço e já não se sabe onde termina a terra e onde começa o céu.
A vida equilibra-se nas varandas, na vegetação típica dos prédios que ora enrosca-se como planta delicada, ora como vasos esquecidos que ainda dão flores, apesar da secura da terra há muito tempo abandonada pelas mãos dos jardineiros. Vovozinhas um dia plantaram gerânios e petúnias, filhos e filhas mantêm os vasos como memória, mas já não regam as plantas como antigamente. O impulso vital de fazer jardins suspensos parece ter cedido à pressa de morar na cidade crescida. Você aí, que tem um vaso na sacada, já observou se o botão de ontem, hoje floresceu como a anunciação da primavera? Quem não tem olhos para os jardins pequenos, jamais chegará ao Éden.

Do prédio onde moro vejo os edifícios em frente, não tão longe que não possa acompanhar a vida coletiva. A existência da vizinhança não depende de binóculos que dispenso, uso a imaginação. À noitinha, luzes se acendem numa sincronia de parque de diversões, roda gigante de pequenas lâmpadas amareladas, chuvisco de neon, luz de televisão na sala ocupada por olhos atentos que não vejo. A fixação do mundo moderno é pelas telinhas. Olhos esticados para o computador, travados nos celulares e nas dores cervicais, fixos na TV para ver a opinião dos visitantes noturnos sobre a política, mais interessados na "moça do tempo" que nas estações.
A vida em carne e osso está se dissipando, conversas nas calçadas são tão remotas quanto o sinal de um quasar. A comunicação mais sincera está no elevador, no bom dia apressado, no boa noite tedioso de quem se desacostumou a falar com gente e só responde a vozes virtuais.

Imagem ilustrativa da imagem O coração de concreto
| Foto: Ilustração: Marco Jacobsen



Dentro dos edifícios, a humanidade digital cumprimenta amigos e parentes por mais um aniversário. Flores de plástico foram substituídas por emojis, sorrisos congelados, carinhas simpáticas, a vida digitalizada no conglomerado de janelas. Quem tem olhos para ver ainda sabe que a vizinha, do outro lado da praça, acorda às 7h30, quando as cortinas começam a voar como uma bandeira no último dos edifícios à vista. As luzes da noitinha e as cortinas das manhãs são sinais da vida comunitária, aprisionada em telinhas, nas quais é bonito ver a vida dos bairros pobres, com suas torneiras e afeições sempre abertas.

Nos edifícios e condomínios, cortinas esvoaçantes e luzes minúsculas funcionam como o sinal de fumaça do último esforço de vida gregária. Há muito tempo, o mundo foi envidraçado e foram construídos muros que filtram olhares e ruídos.
No centro, a conversa do trânsito é a mais longa, a única que não se interrompe. No mais, um vozerio difuso dá conta de que crianças ainda chutam bolas, mas há cada vez mais silêncio e menos gritos de gol. Os últimos sinais da vida – luzes, cortinas, buzinas, torcidas e gargalhadas – são encobertos pela falta de comunicação plena. As pessoas, como os vasos,precisam de regas constantes para que deem flores. Mas os gerânios ressecados em sacadas vazias dão conta de que vida urbana é um lagarto que toma o sol de rotina e à noite esconde-se nos edifícios, entre pedras e torres, blocos de concreto que representam o peso em que se converteram as alegrias simples, das cercas permeáveis que separavam quintais , não pessoas, num tempo em que a vizinhança se enxergava.
Os pássaros ainda balançam nos fios elétricos, última gangorra poética no perfil do centro da cidade, onde a vizinhança se cala e permanecemos quase vivos por dez, vinte, trinta anos que equivalem à eternidade. Para ouvir o coração urbano é preciso colar mais ouvidos no seu peito de concreto.

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