As­tor­ga – To­do dia a ro­ti­na é a mes­ma: a mu­lher con­si­de­ra­da a ­mais ve­lha do Bra­sil acor­da ce­do, to­ma ca­fé com lei­te, co­me bo­la­chas de pol­vi­lho e sen­ta na va­ran­da de sua ca­sa pa­ra ou­vir mú­si­cas evan­gé­li­cas. Tal­vez a fé de do­na Ma­ria Olí­via da Sil­va se­ja um dos fa­to­res que con­tri­buam pa­ra tan­ta lu­ci­dez e sim­pa­tia, que sur­gem no ros­to ve­lho e can­sa­do que com­ple­ta ho­je 129 ­anos de ida­de. Ape­sar de não se lem­brar ao cer­to quan­do o dia 28 de fe­ve­rei­ro che­ga, do­na Ma­ria se sen­te fe­liz em re­ce­ber vi­si­tan­tes nes­sa épo­ca do ano. No seu RG a da­ta de nas­ci­men­to sur­preen­de. De acor­do com o do­cu­men­to, ela nas­ceu no mi­lê­nio pas­sa­do, ­mais pre­ci­sa­men­te em 1880.
  Uma fes­ta sim­ples, mas ­cheia de ca­ri­nho, acon­te­ce ho­je na ca­sa da cen­te­ná­ria, lo­ca­li­za­da no Dis­tri­to Ru­ral de Iça­ra, mu­ni­cí­pio de As­tor­ga (80 km a Oes­te de Lon­dri­na). Ami­gos e ‘‘­irmãos’’ da igre­ja Con­gre­ga­ção Cris­tã do Bra­sil são os que ­mais fre­quen­tam a ca­sa da ido­sa, que se em­pol­ga com a pre­sen­ça da FO­LHA um dia an­tes do ani­ver­sá­rio, ques­tio­nan­do: ‘‘Ca­dê o meu bo­lo?’’.
  Do­na Ma­ria te­ve 14 fi­lhos – 10 na­tu­rais e qua­tro ado­ti­vos – po­rém só ­três es­tão vi­vos. O nú­me­ro de ne­tos, bis­ne­tos e ta­ta­ra­ne­tos pas­sa de 300. Con­tu­do, a úni­ca re­fe­rên­cia fa­mi­liar que lhe res­ta é um de ­seus fi­lhos ado­ti­vos, Apa­re­ci­do Ho­nó­rio da Sil­va, 58, que vi­ve ao la­do da mãe até ho­je. ‘‘Tem um ou­tro ir­mão meu que mo­ra em Po­re­ca­tu tam­bém que ela sem­pre per­gun­ta de­le. Às ve­zes ele apa­re­ce ­aqui, mas co­mo não an­da mui­to bem de saú­de, aca­ba não vin­do mui­to pra ­cᒒ, co­men­tou Apa­re­ci­do.
  Ape­sar da fra­gi­li­da­de e da di­fi­cul­da­de em ou­vir e en­xer­gar, do­na Ma­ria ain­da tem for­ças pra sor­rir quan­do con­se­gue es­cu­tar o can­to dos pás­sa­ros que so­bre­voam a ba­na­nei­ra plan­ta­da no quin­tal de sua ca­sa pe­la dia­ris­ta Edi­na Pe­rei­ra dos San­tos, que ela cha­ma ca­ri­nho­sa­men­te de ‘‘­Inês’’. ‘‘Ela me cha­mou as­sim na pri­mei­ra vez e aca­bou fi­can­do, ­acho que é por­que é ­mais fá­cil pra ela ­falar’’, dis­se.
  Ba­na­na não po­de fal­tar no car­dá­pio das re­fei­ções da ido­sa, que não pe­sa ­mais que 30 qui­los e pre­fe­re co­mer sem aju­da de nin­guém. Ela tam­bém só ter­mi­na as re­fei­ções com um gran­de co­po de re­fri­ge­ran­te. ‘‘Ela fi­ca bra­va se não tem a be­bi­da e tam­bém não gos­ta quan­do eu des­fio o fran­go pra ela ­comer’’, co­men­tou a dia­ris­ta, que fi­ca ob­ser­van­do do­na Ma­ria até que ter­mi­ne o al­mo­ço pa­ra que ela não se en­gas­gue.
  Sa­tis­fei­ta, a ido­sa che­ga a lam­ber os de­dos ao ter­mi­nar o al­mo­ço e con­vi­da a re­por­ta­gem da FO­LHA pa­ra com­par­ti­lhar a re­fei­ção. Mi­nu­tos de­pois, re­cla­ma de dor na bar­ri­ga e lem­bra co­mo se sen­tiu no dia an­te­rior, quan­do pas­sou mal e che­gou a as­su­tar o fi­lho e a em­pre­ga­da. ‘‘Eu sen­ti uma afli­ção, fal­ta de ar. Fi­cou tu­do ­girando’’, con­tou.

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