O sinal avermelhou, a pick-up tentou passar mas se arrependeu no meio do caminho. Lembrou dos ‘‘pardais’’, as tais câmeras que estão em algumas ruas da cidade fotografando infratores. A recordação doeu no bolso e o motorista engatou a ré para se encaixar atrás da faixa de pedestres – onde deveria estar desde o começo desta crônica.
Luzes brancas acesas, a traseira da caminhonete importada – dessas que valem um apartamento – encontrou um fusca. Ainda pensando no ‘‘pardal’’, o motorista do carrão sentiu o choque. Automaticamente, virou-se para reclamar:
– O que você está fazendo aí, caramba?
– Parado no vermelho, como todos deveriam – respondeu o do fusca.
– Mas com essa lata velha?
– É velha mas respeita sinal.
O intransigente desceu para ver se a caminhonete havia amassado. Havia. O fusca, intacto. Com a irritação, veio a idéia de inverter os papéis, apelando para a velha máxima do volante:
– Você não viu que eu estava vindo, pô? Quem bate atrás é que está errado!
– Eu só parei no sinal vermelho.
– Olha que eu ligo para meu advogado!
– E eu chamo o trânsito.
A discussão já provocava engarrafamento e buzinaço. Em segundos, o motorista da pick-up calculou o prejuízo, a multa, a bronca do guarda, o tempo perdido e a confusão criada. Entrou no automóvel e arrancou bruscamente, o sinal vermelho outra vez, a traseira amassada, fazendo curva sem ligar seta, fotografado pelo ‘‘pardal’’.
Foi-se nervoso, escravo da própria arrogância.
Sem prejuízo material ou moral, o fusca aguardou o verde.

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