­Dois Vi­zi­nhos - Na pe­que­na ci­da­de de 35 mil ha­bi­tan­tes no su­does­te do Pa­ra­ná, re­la­tos de ira­quia­nos re­fu­gi­dos da guer­ra se mis­tu­ram com his­tó­rias da vi­da pa­ca­ta dos ha­bi­tan­tes. Re­la­tos co­mo o de Fa­rhad Kam­bar, 45 ­anos. No Ira­que, era re­ser­vis­ta da guar­da re­pu­bli­ca­na no se­tor de co­mu­ni­ca­ção do go­ver­no Sad­dam Hus­sein. Ele viu, ao lon­go dos ­anos, seu ­país ga­nhar mui­to di­nhei­ro com o pe­tró­leo e gas­tar na cons­tru­ção de ‘‘uma má­qui­na mi­li­tar de es­pio­na­gem e um gran­de sis­te­ma de pro­te­ção. Aos pou­cos, o Es­ta­do dei­xou de dar be­ne­fí­cios à po­pu­la­ção pa­ra apa­re­lhar o ­exército’’. Quan­do viu es­se ce­ná­rio sen­do cons­truí­do, ele de­ci­diu que não vi­ve­ria ­mais ali.
  As­sim co­mo ou­tros re­fu­gia­dos vin­dos de paí­ses mu­çul­ma­nos, Kam­bar en­con­trou em ­Dois Vi­zi­nhos (46 km ao nor­te de Fran­cis­co Bel­trão) a pos­si­bi­li­da­de de re­co­me­çar do ze­ro. Por cau­sa da ofer­ta de em­pre­gos em uma fá­bri­ca que de­di­cou sua pro­du­ção pa­ra paí­ses ára­bes, a ci­da­de viu che­gar, há 20 ­anos, imi­gran­tes e re­fu­gia­dos se­gui­do­res do is­la­mis­mo. Ho­je, ­eles for­mam uma co­mu­ni­da­de com al­gu­mas tra­di­ções e cos­tu­mes pró­prios. Mas nem a tran­qui­li­da­de in­te­rio­ra­na apa­gou as ci­ca­tri­zes do pas­sa­do de ­quem vi­veu uma guer­ra.
  Kam­bar viu os jo­vens de seu ­país se­rem cha­ma­dos pa­ra o ser­vi­ço mi­li­tar, en­quan­to a mão de ­obra pa­ra sus­ten­tar o Ira­que pre­ci­sa­va ser tra­zi­da de ou­tros es­ta­dos ára­bes ­mais po­bres. Se­gun­do ele, ­eram cin­co sis­te­mas de es­pio­na­gem do re­gi­me e ‘‘um es­pio­na­va o ­outro’’. Se al­guém se co­lo­cas­se con­tra o re­gi­me, aos pou­cos, via de­sa­pa­re­cer mãe, pai, pri­mos, vi­zi­nhos. Até a pes­soa mu­dar de ­ideia.
  Es­se pro­ces­so co­me­çou na dé­ca­da de 1970. E não de­mo­rou pa­ra Kam­bar de­ci­dir que era ho­ra de dei­xar o Ira­que. Fo­ram vá­rias ten­ta­ti­vas de fu­ga, des­de o iní­cio dos ­anos 1980. Com su­ces­si­vos fra­cas­sos, sem­pre era cha­ma­do no­va­men­te à ati­va. Tu­do em se­gre­do, já que a Or­ga­ni­za­ção das Na­ções Uni­das (ONU) ti­nha man­da­do o ­país di­mi­nuir sua for­ça mi­li­tar. Ele ain­da ­atuou na Guer­ra do Gol­fo.
  Em uma no­va con­vo­ca­ção, em 1999, per­ce­beu ­mais uma guer­ra pró­xi­ma. Na­que­le mo­men­to, re­sol­veu dei­xar tu­do pa­ra ­trás: ca­sa, car­ro, con­ta em ban­co, ­pais e ir­mãs. Pre­ci­sa­ria re­co­me­çar do ze­ro. Sa­bia que, se pre­pa­ras­se sua saí­da, le­van­ta­ria sus­pei­ta e po­de­ria nun­ca con­se­guir. No ano 2000, cru­zou a fron­tei­ra pa­ra a Jor­dâ­nia, on­de fi­cou ­três se­ma­nas até em­bar­car com des­ti­no ao Bra­sil. Mo­rou em São Pau­lo, Bal­neá­rio Cam­bo­riú (SC), Vi­dei­ra (SC) an­tes de ‘‘fin­car ­raízes’’ em ­Dois Vi­zi­nhos.
  O pro­gra­ma de reas­sen­ta­men­to de re­fu­gia­dos da ONU deu a Kam­bar a chan­ce de co­me­çar uma no­va vi­da em ou­tro ­país. O su­does­te pa­ra­naen­se ofe­re­ceu tu­do que ele pre­ci­sa­va pa­ra se reen­con­trar no mun­do: um em­pre­go, uma co­mu­ni­da­de ára­be, uma es­po­sa, a acei­ta­ção e a tran­qui­li­da­de de es­tar a mi­lha­res de qui­lô­me­tros de uma guer­ra.

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