A pequena farmácia do bairro

| Foto: Paulo Briguet

Parece que a pequena farmácia do bairro fechou as portas. Era uma daquelas farmácias à moda antiga, com seu pequeno balcão de vidro e madeirite, com suas caixas de remédios enfileiradas nas prateleiras - pelotões de soldados combatentes alopáticos da dor humana -, com a moça do caixa e o velho farmacêutico de jaleco branco e óculos de aros retangulares, e ao fundo uma portinha que dava para a minúscula sala das injeções, onde aliás nunca entrei.

Mas não tem remédio: fechou.

Eu me sinto triste com o fechamento da farmácia. Nestes dez anos em que moro aqui, inúmeras vezes devo ter parado ali para comprar comprimidos para minha dor de cabeça, quase sempre com o Cisco no colo. Não é bom entrar com cachorro no ambiente farmacêutico; então eu fazia o meu pedido ali mesmo da calçada, junto ao caixa que ficava rente à porta do estabelecimento. Ali mesmo pagava e pegava a sacolinha branca com a caixa do remédio.

A pequena farmácia não deve ter suportado a concorrência com as grandes redes, muito mais modernas e competitivas. Mas eu sentirei saudade da expressão séria e compenetrada do farmacêutico, e da simpatia da moça do caixa, e até dos pequenos suportes de metal em que ficavam expostos, balançando aos ventos da manhã londrinense, alguns adesivos de times de futebol e de super-heróis que de vez quando eu comprava para o Pedro quando ele era menor.

E subitamente, enquanto caminhava pelas ruas do bairro, senti uma onda de saudade de outros lugares que não existem mais. Aperitivos do Paulinho, que ficava na Higienópolis, o bar mais família do universo. A Casa do Vinho, que era de madeira. O Bar da Costela, último ponto da madrugada. O Bar Secreto, numa sobreloja da Avenida Paraná. Ah, Livraria Arles, Livraria Ghignone, Livraria Lido, Sebo do Faquir, Sebo do Carlinhos... quantas vezes eu não me perdi e me esqueci do mundo entre as suas prateleiras?

Nesses bares e nessas livrarias, assim como na pequena farmácia do bairro, eu também buscava remédios: a companhia dos amigos, a companhia dos livros, a solidão dos pensamentos. É uma pena que tenham fechado as portas - mas certamente continuam abertos dentro do meu coração.

Caminho mais adiante, e encontro novos velhos lugares que um dia deixei, mas jamais me deixaram. A quitanda do Seu Duílio, na Barra Funda, onde Vô Briguet costumava fazer compras para o almoço, sem nunca esquecer de levar Balas Chita para o neto palmeirense. O Restaurante Du Lar, na esquina da Rua Vitorino Carmilo com a Alameda Eduardo Prado, em São Paulo, onde todas as sextas-feiras ia com meu pai comprar uma porção de frango à passarinho. Um botequim cujo nome se perdeu no tempo, mas onde havia um cartaz com o aviso paradoxal: FIADO SÓ AMANHÃ.

Volto para casa e, para minha alegria, vejo que o pequeno ipê floriu, celebrando estes últimos dias de inverno. Alguém disse (acho que foi o Gabriel García-Márquez): "Onde há flores amarelas, nada de ruim pode acontecer".

Então a imagem do ipê amarelo - pequeno e vulnerável como a farmácia - me enche de esperança. Renascerá!

Fale com o colunista: [email protected]